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布丁烤糊了。克里斯托扬了扬眉毛，格尔达急忙道歉。

“对不起，亲爱的。我真不明白为什么会发生这样的事。全都是我的错。上面的给我，你们吃下面的。”

布丁会烤糊，是因为他，约翰·克里斯托，平白无故地在诊室里呆坐了一刻钟，想着亨莉埃塔和格雷伯特夫人，让自己沉浸在那荒谬的对圣·米格尔的怀旧情绪之中。要说错，都是他的错。格尔达像个傻子似的试图承担责任，疯了一般想要自己吃掉烤糊了的部分。她为什么总要把自己弄成个烈士？为什么特伦斯要那样慢吞吞的、兴趣盎然地注视着他？为什么，哦，为什么齐娜要不停地吸鼻子？为什么他们都那么该死的让人恼火？

他的愤怒降临到了齐娜头上。

“你为什么不能擤一下鼻子？”

“我想她有一点儿感冒了，亲爱的。”

“不，她没有，你总觉得他们感冒了！其实她一点儿毛病都没有。”

格尔达叹了口气。她完全不能理解，为什么一个成天忙于治疗他人病痛的医生，对自己家人的健康却如此漠不关心。他总对任何生病的说法嗤之以鼻。

“我在午饭前打了八个喷嚏。”齐娜郑重地说。

“不过是天气热引起的喷嚏而已！”约翰说。

“天气并不热，”特伦斯说，“大厅里的温度计显示只有五十五度[3]。”

[3]指华氏五十五度，相当于摄氏十三度。

约翰站起身来。“你们吃完了吗？很好，我们准备动身吧。你能出发了吗，格尔达？”

“稍等片刻，约翰。我还得装一点儿东西进去。”

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“这些事你早就应该做完了。你整个上午都在干什么？”

他怒气冲冲地走出了餐厅。格尔达也匆匆走进她的卧室。她急切地希望能加快速度，结果手脚却更慢。但为什么她不能早点儿准备好呢？约翰他自己的手提箱早已经装好放在大厅里了。究竟为什么——

齐娜走到他面前，手里攥着一把黏糊糊的纸牌。

“我给你算个命好吗，爸爸？我知道怎么算哦。我已经给妈妈、特里、刘易斯、简还有厨师算过啦。”

“好的。”

他在心里盘算着，不知道格尔达还需要多长时间。他想离开这栋糟糕的房子，这条糟糕的街道，以及这座充满了疼痛病人的城市。他想要贴近树林和湿润的树叶——还有露西·安格卡特尔身上那种优雅的疏离气质，她总能让人感觉她甚至并非切实存在。

齐娜正在郑重其事地发牌。

“中间的是你，爸爸，红桃K。被算命的人总是红桃K。然后，其他的牌都要背面向上发。两张在你的左边，两张在你的右边，还有一张在你的头上——那是能控制你的人；一张在你的脚下——你能控制它。还有这张——盖住你！”

“现在，”齐娜深吸了一口气，“我们把它们翻过来。你右边的是方块Q——十分亲密。”

亨莉埃塔。他想，一下子被齐娜那肃穆的神情逗笑了。

“旁边的是梅花J——一个安静的年轻男子。

“你左边的是黑桃8——他是一个秘密的敌人。你有秘密的敌人吗，父亲？”

“据我所知没有。”

“再旁边是黑桃Q——那是一个年纪要大得多的女士。”

“安格卡特尔夫人。”他说。

“现在这张是在你头顶的、对你有控制力的人——红桃Q。”

薇罗尼卡，他想，薇罗尼卡！接着又想，我真是一个笨蛋！薇罗尼卡现在对我没有任何意义。

“这张是在你脚下的、你能控制的人——梅花Q。”

格尔达匆匆走进屋里。

“现在我已经完全准备好了，约翰。”

“哦，等等，妈妈，等等，我正在为爸爸算命。只剩最后一张牌了，爸爸——这是最重要的一张，盖住你的那一张。”

齐娜那小小的、粘粘的手指把它翻了过来。她倒吸了一口气。

“哦——是黑桃A！这通常意味着死亡，但是——”

“你的母亲，”约翰说，“在驶出伦敦的路上可能要撞到人了。走吧，格尔达。再见，你们两个，乖乖的，要听话。”